El silencioso correr del tiempo

La patria. Un día cualquiera de un año de tantos. El parque central lleno de gente. Niños gritando y revoloteando de un lado a otro entre palomas alborotadas y ventas de domingo. Entre borrachos, travestís, mujeres de mala vida y ladronzuelos que como ave de rapiña esperan sigilosas caer sobre su víctima indefensa. Inerte es la suerte y lo demás cae por su propio peso. La tarde fresca, el verde claro. El viento sopla suave entre los caminos pedregosos hacia lo imposible; aquellos caminos cruzados, confusos e indefinidos. El destino inevitable. Un pasaje de ida y sin vuelta atrás. El cielo azul volando raso sobre el suelo y a poca distancia; el infierno, acariciando el subsuelo, abrazado de la angustia, del miedo, del temor y de la incertidumbre que nace con toda nueva empresa. Infierno de invierno, invierno de julio, julio de tristezas; de angustias y soledad. Soledad macabra y macabro el día en que el sol decidió asomar su cara ante una ciudad cansada; hastiada y petrificada en el recuerdo de sus tantos días, semanas, meses, años, décadas y siglos de andanzas apresuradas y luego de pereza solemne. De andanzas apresuradas y eterna pereza solemne, de andanzas apresuradas y peraza intermitente. De andanzas perezosas y apresuramientos solemnes. Violada, ultrajada, sobornada y al fin acorazada ante el bochorno de la realidad, por las tantas contradicciones, por el dolor inasible, por el tiempo perpetuo y por la miseria que nunca fue ni mucho menos será ajena.